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魏无形手肘捅一下年甚的肚子，坚定地拍开他摸到自己屁股上的手。
“你的气质不适合这么硬朗的发型。”年甚吃痛，揉着自己的肚子。
“我什么气质？”魏无形没了兴趣，拉好枕头闭眼准备睡觉。
精致，文艺，像上世纪八十年代穿着贴身西装，梳个油头的达官显贵，却又洒脱，暴力，像武侠世界里，背一把长刀仗义行走江湖的大侠，但也像下雨天，缩在屋檐下的一只可可怜怜的流浪猫。
年甚可以说出八百句形容词。像古画里充满书卷气的竹简，像张力十足的艺术品，像恢弘音乐开始时的第一声重锤，深刻得直击灵魂。
隔壁楼有人开灯，一缕暖光透过窗户玻璃照在魏无形似睡非睡的脸上。
年甚对着魏无形后脑勺，总结似的道，“长头发的那个你才是真正的你吧，那个发型我打一百分。”
魏无形复又
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